Megalómano

Escribamos poesía, poesía rota, malgastada. Recordemos pasados de cristal, sin tiempo y lugar. Escribamos una prosa, un cuento sin final para no olvidar nuestros rostros, para no extrañarte. Me estoy evaporando, me dicen invisible; como el viento que te besa y no lo ves. Todo da vueltas y no me muevo, la cabeza me da vueltas, el alma me da vueltas, pero yo no me muevo… Juntemos nuestras manos, frías. ¿Qué es el frío? Abracemos nuestras manos contra el pecho que late. Vuelve la musa de mis palabras, la tienes clavada en los ojos. Pintemos corales en el cielo y nademos en las nubes… ¡qué infantil alegría la que me provocas! Escribamos poesía, poesía loca, sin nombres; engañemos al sentido, a la razón… ¿Qué es poesía? No dormir y aún soñarte, sentirte y no tocarte, pensarte y no saberte… ¿Qué es poesía? Yo solo escribo sinsentidos, de mi, de ti y de nadie. Yo sólo no me guardo las palabras. ¿Qué quiere un poeta sino un momento con su motivo? Me pregunto ¿qué quiero yo? Terminemos esto sin un final, sin gotas de sangre, sin lágrimas ni suspiros. Esto no es poesía, esto no es nada que yo sepa. ¿Qué es poesía? Pam Mason